Atardeció sin ti

Atardeció sin ti  

Atardeció sin ti. De los cipreses...

a las torres, sin ti me estremecía.

Qué desgana esperar un nuevo día

sin que me abraces y sin que me beses.

A fuerza de tropiezos y reveses

la piel de la esperanza se me enfría.

Qué agonía ocultarte mi agonía,

y qué resurrección si me entendieses.

Atardeció sin ti. Seguro y lento,

el sol se derrumbó, limón maduro,

y a solas recibí su último aliento.

Quién me viera caer, lento y seguro,

sin más calor ni más resurgimiento,

gris el alma y frustrada entre lo oscuro.

Antonio Gala

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El bosque encantado

El bosque encantado

En un perfil de la vida 

donde siento tu aliento, 

me abandonan los sueños a cambio 

de un lucero y tu imagen. 

El cantar de las hadas del bosque 

que me quiebra por dentro, 

mi lucero desviste sus fondos 

para hacerme más suyos. 

[Estribillo (bis)]

Por el bosque o por dónde 

por el bosque o por dónde, 

por dónde andaré yo 

en el final de tus ojos me pierdo. 

Ámame, ámame.

Ya te tengo de nuevo en mi vía 

y en mis sábanas blancas, 

enzarzados los dos todo el día 

confundiendo a las plantas. 

El cantar de las hadas del bosque 

que me quiebra por dentro, 

mi lucero desviste sus fondos 

para hacerme más suyos. 

[Estribillo (bis)]

Antonio Orozco

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Begin the Beguine

  Begin the Beguine   

London, hotel sin caspa, fashion en vena

con vistas a Hyde Park, pobre viejo rico,

ebrio de Samuel Johnson, Verlaine, Chirico,

bucanero del Támesis y del Sena.

Verde irlandés con asas por san Patricio,

mañanita diumenge de costalero,

los Bacon y los Turner, con aguacero,

acabarán sacando mi alma de quicio.

Por suerte mi bombín, cada madrugada,

goza de percha amiga donde colgarse,

nada como una Jime para olvidarse

del olvido que olvida tanta granada.

Con la frente marchita vuelvo a buscar

futuros imperfectos de mi pasado

con ganas de cobrarme lo malgastado

tan begin the beguine y vuelta a empezar.

¿Qué fue de aquellas niñas de la estación

que mordieron el polvo de las cunetas,

que endiosaron la tinta de los poetas,

que zurcieron un siete en mi corazón?

Estaba en pie la barra del Troubador,

los buses encarnados y las cabinas,

las teenagers en flor con anfetaminas

(qué british se conserva el conservador).

Con tanto agridulzor y neblina tanta,

prófugo de Carpanta regreso al foro

como quien desespera del caño al coro,

muera la primavera, semana santa.

Joaquín Sabina

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