Begin the Beguine

  Begin the Beguine   

London, hotel sin caspa, fashion en vena

con vistas a Hyde Park, pobre viejo rico,

ebrio de Samuel Johnson, Verlaine, Chirico,

bucanero del Támesis y del Sena.

Verde irlandés con asas por san Patricio,

mañanita diumenge de costalero,

los Bacon y los Turner, con aguacero,

acabarán sacando mi alma de quicio.

Por suerte mi bombín, cada madrugada,

goza de percha amiga donde colgarse,

nada como una Jime para olvidarse

del olvido que olvida tanta granada.

Con la frente marchita vuelvo a buscar

futuros imperfectos de mi pasado

con ganas de cobrarme lo malgastado

tan begin the beguine y vuelta a empezar.

¿Qué fue de aquellas niñas de la estación

que mordieron el polvo de las cunetas,

que endiosaron la tinta de los poetas,

que zurcieron un siete en mi corazón?

Estaba en pie la barra del Troubador,

los buses encarnados y las cabinas,

las teenagers en flor con anfetaminas

(qué british se conserva el conservador).

Con tanto agridulzor y neblina tanta,

prófugo de Carpanta regreso al foro

como quien desespera del caño al coro,

muera la primavera, semana santa.

Joaquín Sabina

colores