No sé por qué te quiero

No sé por qué te quiero

No sé por qué te quiero.

Será que tengo alma de bolero.

Tú siempre buscas lo que no tengo,

te busco en todos y no te encuentro.

Digo tu nombre cuando no debo...

No sé por qué te quiero.

Si voy a tientas tú vas sin freno,

te me apareces en los espejos

como una sombra de cuerpo entero...

yo me pellizco y no me lo creo.

Si no me hicieran falta tus besos,

me tratarías mejor que a un perro.

Piensa que es libre porque anda suelto,

mientras arrastra la soga al cuello.

Querer como te quiero,

no va a caber en ningún bolero.

Te me desbordas dentro del pecho,

como una sombra de cuerpo entero

yo me pellizco y no me lo creo

Si no me hicieran falta tus besos,

me tratarías mejor que a un perro.

Piensa que es libre porque anda suelto,

mientras arrastra la soga al cuello.

Querer como te quiero,

no tiene nombre ni documentos.

No tiene madre, no tiene precio.

Soy hoja seca que arrastra el tiempo...

Medio feliz en medio del cielo.

Ana Belén y Antonio Banderas 

Pequeño vals vienés

Pequeño vals vienés


En Viena hay diez muchachas,
un hombro donde solloza la muerte
y un bosque de palomas disecadas.
Hay un fragmento de la mañana
en el museo de la escarcha.
Hay un salón con mil ventanas.

¡Ay, ay, ay, ay!
Toma este vals con la boca cerrada.

Este vals, este vals, este vals, este vals,
de sí, de muerte y de coñac
que moja su cola en el mar.

Te quiero, te quiero, te quiero,
con la butaca y el libro muerto,
por el melancólico pasillo,
en el oscuro desván del lirio,
en nuestra cama de la luna
y en la danza que sueña la tortuga.

¡Ay, ay, ay, ay!
Toma este vals de quebrada cintura.

En Viena hay cuatro espejos
donde juegan tu boca y los ecos.
Hay una muerte para piano
que pinta de azul a los muchachos.
Hay mendigos por los tejados,
hay frescas guirnaldas de llanto.

¡Ay, ay, ay, ay!
Toma este vals que se muere en mis brazos. 

Porque te quiero, te quiero, amor mío,
en el desván donde juegan los niños,
soñando viejas luces de Hungría
por los rumores de la tarde tibia,
viendo ovejas y lirios de nieve
por el silencio oscuro de tu frente.

¡Ay, ay, ay, ay!
Toma este vals, este vals del "Te quiero siempre".

En Viena bailaré contigo
con un disfraz que tenga
cabeza de río.
¡Mira qué orillas tengo de jacintos!
Dejaré mi boca entre tus piernas,
mi alma en fotografías y azucenas,
y en las ondas oscuras de tu andar
quiero, amor mío, amor mío, dejar,
violín y sepulcro, las cintas del vals.


Federico García Lorca

El hombre del piano

El hombre del piano 

Esta es la historia de un sábado

de no importa qué mes

y de un hombre sentado al piano

de no importa qué viejo café.

Toma el vaso y le tiemblan las manos

apestando entre humo y sudor

y se agarra a su tabla de náufrago

volviendo a su eterna canción.

Laralaralalararalala...

Toca otra vez, viejo perdedor

haces que me sienta bien.

Es tan triste la noche que tu canción

sabe a derrota y a miel.

Cada vez que el espejo de la pared

le devuelve más joven la piel

se le encienden los ojos y su niñez

viene a tocar junto a él.

Pero siempre hay borrachos con babas

que le recuerdan quien fue:

el más joven maestro al piano

vencido por una mujer.

Laralaralalararalala...

Ella siempre temió echar raíces

que pudieran sus alas cortar

y en la jaula metida la vida se le iba

y quiso sus fuerzas probar.

No lamenta que dé malos pasos

aunque nunca desea su mal

pero a ratos, con furia, golpea el piano

y hay algunos que le han visto llorar.

Laralaralalararalala...

Toca otra vez, viejo perdedor

haces que me sienta bien.

Es tan triste la noche que tu canción

sabe a derrota y a miel.

Chenoa

Federico García Lorca

Un 5 de junio, pero de 1898, nacía en Granada, Federico García Lorca, quizá el poeta más influyente y popular de la literatura española del siglo XX. Murió fusilado tras la sublevación militar de la Guerra Civil Española en 1936,  desde aquí mi homenaje a este gran poeta andaluz. 

Herido de amor 

Amor, amor, que está herido,

herido,

de amor huido.

Herido,

muerto de amor.

Decid a todos que ha sido

el ruiseñor.

Herido,

muerto de amor.

Bisturí de cuatro filos,

garganta rota,

y olvido.

Cógeme la mano, amor,

que vengo muy malherido,

herido,

de amor huido.

Herido,

muerto de amor

Federico García Lorca

(1898 - 1936)

Hijo de la luna

Hijo de la luna
Tonto el que no entienda
cuenta una leyenda
que una hembra gitana
conjuró a la luna hasta el amanecer
llorando pedía
al llegar el día
desposar un calé
Tendrás a tu hombre piel morena
desde el cielo habló la luna llena
pero a cambio quiero
el hijo primero
que le engendres a él
que quien su hijo inmola
para no estar sola
poco le iba a querer
estribillo
Luna quieres ser madre
y no encuentras querer
que te haga mujer
dime luna de plata
que pretendes hacer
con un niño de piel
ahhh, ahhh, ahhh
hijo de la luna
De padre canela nació un niño
blanco como el lomo de un armiño
con los ojos grises
en vez de aceituna
niño albino de luna
maldita su estampa
este hijo es de un payo
y yo no me lo callo
estribillo
Gitano al creerse deshonrado
se fue a su mujer cuchillo en mano
¿de quién es el hijo?
me has engañao fijo
y de muerte la hirió
luego se hizo al monte
con el niño en brazos
y allí le abandonó
estribillo
Y las noches que haya luna llena
será porque el niño esté de buenas
y si el niño llora
menguará la luna
para hacerle una cuna
y si el niño llora
menguará la luna
para hacerle una cuna.
Mecano
En el año 2009 Raphael celebraba su 50 aniversario en la música y presentó su nuevo trabajo en Las Ventas de Madrid, donde colaboraron  grandes artistas: Alaska, Ana Torroja, Miguel Bosé, Ana Belén, Victor Manuel, David Bisbal, etc... Aquí os dejo este vídeo en el que podéis ver a Raphael junto a  Ana Torroja  cantando "Hijo de la luna", espero que os guste.